Comecocos Nipón

Os propongo un juego. Dicen de él que es una de las pruebas que utilizan las empresas japonesas para fichar nuevos trabajadores. Es decir, si no lo hayáis la solución, posiblemente no podríais trabajar en japón, algo que, por otra parte, no tiene nada de malo si entramos en temas de productividad, horarios, estrés...

Como veréis, el juego está en japonés pero, a continuación, os explico las reglas:

Hay ocho personajes (dos chicos, dos chicas, un hombre (padre), una mujer (madre), un policía y una ladrona). La misión es conseguir pasar a todos al otro lado del río teniendo en cuenta que:

• Las niñas no se pueden quedar solas con el padre si no está presente la madre y viceversa; los chicos no pueden estar solos con la madre sin estar presente el padre. (posiblemente el que lo decidió así estaba un poco perturbado)
• La ladrona no puede estar con el resto de la gente sin que esté presente el policía.
• Sólo saben manejar la balsa tres personas: la madre, el padre o el policía. Sin ellos en la balsa, ésta no se moverá.
• La balsa solo tiene capacidad para dos personas.

http://freeweb.siol.net/danej/riverIQGame.swf

En fin , yo lo conseguí. Espero que tengáis suerte y comentéis vuestras impresiones. Si alguien no lo puede resolver, que lo diga y le ayudamos... todo sea por trabajar en japón.

Publicidad Subliminal

Si estudias publicidad, no hay nada más socorrido que hacer un trabajo sobre lo subliminal. Aunque, desde luego, es un tema harto interesante y, en algunos aspectos, asombroso, llega un momento en que tanto órgano sexual oculto por aquí y tanta alusión a la muerte por allá, comienzan a producirte un poco de inquina.

Muchos habréis oído hablar de la Publicidad Subliminal. ¿Existe? Dicen que, durante la proyección de cierta película, en una sala de cine norteamericana, se insertaron algunos fotogramas que contenían las palabras Drink Coke. Parece ser que, tras terminar el filme, las ventas de dicho refresco se multiplicaron. Todo el mundo quería beber Coca Cola.

Os preguntaréis... ¿qué hay de verdad en ello? ¡La gente tuvo que ver algo! ¡Pues no! Lo que diferencia a la publicidad subliminal de la práctica habitual es que no actúa a niveles de conciencia. Para conseguir la sensación de movimiento, el cine intercala 18 fotogramas por segundo. Si uno de esos fotogramas es sustituído por otro diferente, el ojo humano no es capaz de captar el cambio. Es en el subconsciente donde se recopila esta información; es, en esta parte del cerebro, donde reside el éxito (y el desprecio) de la publicidad subliminal. El individuo no sólo no es consciente de que está recibiendo mensajes, sino que, del mismo modo, desconoce que esos estímulos tácitos puedan suponer un cambio de actitud o provocar una acción determinada en él. Es por esto por lo que la publicidad subliminal está totalmente prohibida aunque, también hay que decir, que es bastante dificil probar la existencia de dichas técnicas en comunicaciones comerciales.

Hubo una época, no obstante, en que lo subliminal se pudo de moda. Parecía que cualquier anuncio contenía alusiones de tipo sexual. El contenido de cada uno de ellos era analizado como se analiza el fondo de una bola de cristal. Cualquier curva más o menos sugerente en cualquier tipo de objeto, demostraba que en aquella creatividad se usaban técnicas subliminales. Aún, hoy en día, adivinar si en algún anuncio, película o canción se utilizan este tipo de técnicas, se ha convertido en un reto y en una obsesión. Los mensajes subliminales suelen ser muy simples y específicos; como normal general, los reclamos más utilizados se enlazan, directamente, con el sexo y la muerte. Parece ser que el Eros y el Thanatos siguen siendo los temas que más perturban a la mente humana.

Sin embargo, no olvidemos que, aunque algunas veces es divertido -a modo de curiosidad- descubrir un fotograma oculto en una película, hay que pensar que la publicidad subliminal siempre se basa en un motivo racional y definido: vender. Por ello, no debemos confundirla con curiosidades que, la mayoría de las veces, obedecen a estrategias de marketing para llamar la atención o beben de la mente calenturienta de algunos. Veamos unos ejemplos:

• Penes en "La Sirenita"
  
  Muchas mentes consideran que la carátula de "La Sirenita" puede ser considerada pornográfica ya que, en la ilustración del palacio acuático donde vivía la princesita Ariel, aparecen ciertas estructuras con forma fálica. En efecto, si te fijas, es verdaderamente inquietante la manera en que algunas de sus cúpulas se parecen a rechonchos y sonrosados glandes. Ahora bien, ¿qué tiene de racional poner estructuras fálicas en la carátula de una película infantil? Exceptuando el humor del dibujante, pocas razones más se me ocurren.
  
  
• El dromedario de Camel
  
  ¿Quién no ha jugado con un paquete de tabaco en su vida? Seas o no fumador, no es nada raro ver a alguien juguetear con un cajetilla, aunque, después, le apesten horrores las manos. Supongo que la aparente familiaridad de muchos con estos "inocentes envases", propicia la cantidad de leyendas urbanas que se basan en ellos . Posiblemente, el paquete de Malboro se lleve la palma, debido a las múltiples referencias al KKK que recoge su diseño. Sin embargo, si nos paramos a pensar en que el padre de Phillips Morris era un alto cargo de la organización, en cierto modo, no tiene nada de excéntrica esta proliferación de apología barata.
  
  No obstante, lo del paquete de Camel es sorprendente. La gente ha visto más en ese dromedario que lo que se podría ver en un programa de zapping de 24 horas. Posiblemente, haya sido más inspirador que La Biblia. Panteras, fetos, un hombre orinando... ¿No se deberá, tanto bicho entre las patas del animal, a la mirada aburrida de cualquier persona con imaginación? ¿Es que Camel se vende más porque un meón se esconda entre las andas pixeladas de un dromedario?

En fin... Muchas veces me gusta mirar a las nubes y jugar a buscar infinitas figuras entre sus esponjosas formas. Es fácil encontrarles parecidos con objetos de la vida cotidiana o con animales en múltiples posturas. Sin embargo, no por ello creo que el cielo, con sus nubes, me quiera transmitir algo, subliminal y de forma inconsciente. Esas figuras nacen de la efervescencia de mi mente... ¿o quizás no? ¿Quizás alguien nos mande mensajes, allende las nubes? Mayoritariamente, siempre veo conejos, ¿significa eso algo?

• (Un pequeño juego, alguien aprecia el efecto de lo subliminal en las imágenes de la cabecera de este artículo?)

La desaparición del enano

Hace miles de años (o eso me parece a mí) mi madre trajo de la oficina el juego de "La desparición del Enano". Por aquel entonces, no había en los centros de trabajo internet ni correo electrónico. Las famosas cadenas que hoy saturan nuestros cibernéticos buzones existían, pero se difundían vía fax. El juego que hoy os presento es un gran enigma en mi vida. No me considero una inútil y soy bastante cabezona cuando no encuentro la solución de algo. Con "La desaparición de Enano" no hubo manera. Ni los compañeros de oficina de mis padres, ni mis colegas de clase fueron capaces de dar con el "intringulis" de este bizarro comecocos. Explico las bases:

Se trata de una imagen con 15 enanos. La imagen está dividida en 3 partes.

Si cambiamos de lugar las partes superiores, sólo aparecen 14 enanos.

Pregunta del millón de dólares: ¡¿Donde está el quinceavo?!

Siempre me ha costado muchísimo desprenderme de las cosas. Por eso, no me resultó extraño que, después de tantos años, apareciera el dichoso juego entre miles de papelotes olvidados de uno de mis cajones. Ahora os toca a vosotros. ¿Alguien sabe dónde se ha ido el enano?

Pripiat, la ciudad fantasma

El Gran Desierto de Arena es también conocido como el "Cuarto Vacío". Se trata de una de las zonas más inaccesibles del mundo y, en algunos aspectos, todavía inexplorada. Posiblemente, uno de los lugares más negado a la vida. Sus temperaturas son extremas y sus impresionantes dunas podrían sepultar a la mismísima Torre Eiffel. Allí, sólo habita el vacío. Allí, sólo existe la nada.

La ciudad abandonada de Pripiat, es como ese gran desierto solitario del que os hablo. Tuve constancia de su "existencia" hace algunos meses, cuando visualizaba uno de los aguerridos documentales de Mercedes Milá, la voz de la polémica. En aquel momento, me pareció que la periodista tenía un par de ovarios bien puestos. Sin lugar a dudas, Pripiat no es el lugar más agradable a la hora de hacer turismo. A tan sólo 100 kilómetros de Kiev, hasta el 26 de abril de 1986, al menos 50.000 personas vivían en ella. Enclavada eternamente en los últimos años de comunismo, Pripiat era una ciudad próspera, con jardines, piscinas y muchos niños. Su economía se basaba en el trabajo: la mayor parte de los habitantes de Pripiat laboraban en la Central Nuclear Lenin, baluarte de la modernidad de la antigua Union Soviética.

Aquel 26 de abril, los responsables de la central tuvieron a bien realizar un simulacro de emergencia en el reactor número cuatro. Algo salió mal. Parece ser que el reactor experimentó una subida de potencia extremadamente rápida, lo que produjo una explosión causada por una nube de hidrógeno dentro del núcleo. Esto hizo volar el techo de 100 toneladas del reactor, provocando un salvaje incendio y una gigantesca emisión de productos de fisión a la atmósfera. La muerte silenciosa se escurría, en forma de radiación por aquella ventana abierta al cielo.

Como muchos habréis imaginado, no hablamos de otra cosa que del accidente de Chernobyl. Cinco mil toneladas de materiales fueron arrojadas al núcleo incandescente, mientras que cientos de reservistas del ejército ruso, con edades comprendidas entre los 20 y los 30 años, se encargaban de construir un túnel que ayudara a enfriar el reactor. Cientos de chavales que se expusieron a posiblemente 400 veces más radiación que la que produjo la bomba sobre Hiroshima. Posiblemente, sean estas, las víctimas más crueles de la muerte silente de Chernobyl.

En 36 horas, los habitantes de Pripiat fueron evacuados. Dejaron sus vidas atrás, se fueron con lo puesto; sólo se les permitió llevar papeles, libros y ropa que no hubieran sido expuestos a la radiación. Y la ciudad se quedó sola, a la espera y vacía. A principios del nuevo siglo, comenzó a ser saqueada. Ya no queda nada de valor allí, se llevaron hasta la tapa de los váteres. Las plantas crecen en cualquier parte, fruto de la nieve estancada que se derrite sobre el piso. Los árboles crecen dentro de los edificios. La funesta noria, se yergue todavía en la lejanía. En los muros, fragmentos del himno ruso a modo de graffity. Luego, sólo silencio.

(nota: estas fotos las he conseguido en pripyat.com y en la wikipedia -¡qué gran invento!)

Pasará mucho tiempo hasta que alguien esté lo bastante cuerdo para habitar allí. Se sucederán los siglos y Pripiat seguirá irguiéndose así,como la dejaron. Y cuando se la descubra de nuevo y los niños corran por sus calles, sus edificios se mostrarán bajo el sol, como la Acrópolis, como las ruinas de una nueva Pompeya sepultada bajo la mortal aurora de la radiación.

La Aurora

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean en las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufrágio de sangre.

(F.G.Lorca de su obra "Poeta en Nueva York")

El triángulo de la muerte

Parece ser que el suicidio no es un aspecto de la vida (o de la muerte) que no coja por sorpresa a los españoles. Aunque, afortunadamente, no nos llevamos la palma en lo que a estadística se refiere (el podium lo atesoran los habitantes del norte de Europa), bien es cierto que, en una entrañable región de nuestro país, tienen el funesto honor de contar con una de las tasas de suicidio más elevadas del mundo. Correctamente, en la región de la Sierra Sur, se encuentra el llamado "Triángulo de la muerte" que abarca los pueblos de Alcalá la Real, Frailes, Castillo de Locubín y Alcahudete, todos ellos a medio camino entre Córdoba y Granada. Según las morbosas estadísticas, en estos municipios se acometen cuatro veces más suicidios que en el resto del territorio nacional, lo que viene a traducirse en que, anualmente, de 100.000 habitantes, 25 personas se suicidan. Desde luego, una cifras exorbitantes.

A día de hoy, nadie sabe qué ocurre en la región. De los muchos estudios psicológicos que se han realizado en la zona, se ha podido sacar en claro el perfil del suicida de estas poblaciones. En la mayoría de los casos, suele tratarse de una persona soltera, que ronda los 50 y que pertence al género masculino. Lo realmente increíble es la forma de llevar a cabo el auto-homicidio. A pesar de que, en la comarca que nos ocupa, abundan los aficionados a la caza y puede decirse que, en cualquiera de sus hogares, existe un arma de fuego, el 80% de los suicidas consuman su postrero acto ahorcándose en uno de los muchos olivos que pueblan la zona. Parece ser que este extraño mal, sólo afecta a determinadas familias en las que morir colgado de un árbol es más probable que tener un ataque al corazón. Hasta el punto de que, durante generaciones, varios individuos pertenecientes a estas familias, han acabado con sus vidas no sólo de la misma forma que sus predecesores sino que también han aparecido colgados del mismo olivo.

Los habitantes de este municipio son conscientes de que en sus tierras sus vecinos y familiares pierden la vida de manera un tanto anormal. Muchos son los que han intentado buscar explicación a tamaño fenómeno. Algunos dicen que el problema está en los árboles que se difuminan por la zona, otros hablan de un componente extraño en el oxígeno que respiran por aquellos derroteros. Hay quién habla, incluso, de un mal importado en una maleta por una familia de europa oriental. Los que más, lo asocian al terreno donde se asientan sus casas.

Los psicólogos, que son los que más luz pueden aportar a tan escabroso asunto, asocian la gran tendencia suicida a trastornos de tipo depresivo y a lo que se conoce técnicamente con el nombre de lealtades invisibles: reglas que se transmiten de padres a hijos y que desencadenan reflexiones del tipo de "mi abuelo se suicidó, mi padre también lo hizo, yo también lo haré". En estas familias, el suicidio no es más que una herramienta para solucionar conflictos que se ha ido interiorizando a lo largo de la cadena generacional. Por otra parte, la propia situación de los pueblos, el aislamiento que aún hoy circunda estas tierras y la segregación de los municipios en diversas aldeas, infiere en otro fenómeno que puede asociarse con los suicidios: la depresión melancólica, fruto de las relaciones restringidas y la soledad.

Bienvenidos a la España profunda...

El sobrevalorado Bram Stoker

Muchas veces escuchamos este tipo de expresiones:

"Ayer, fui al cine a ver El Perfume... Está bien, pero me gustó más el libro"

Queda muy bien expresar este tipo de comentarios. Más que nada porque nadie te los discute. Es por todos sabido que segundas partes nunca fueron buenas por lo que, normalmente, la versión audiovisual de un libro suele no gustar. Un ejemplo reciente es la película de El Código Da Vinci. Aunque jamás imaginé a Robert Langdon en las carnes de Tom Hanks, no puedo concebir que un libro tan dinámico como el de Dan Brown pueda llegar a concretarse en un filme tan soporífero.

Sin embargo, este artículo no trata sobre eso. Es más, va sobre todo lo contrario: De películas que han resultado ser mejor que su ejemplo literario. Son pocas. De hecho yo solo conozco una y es, definitivamente, el genial filme de Francis Ford Coppola: Drácula de Bram Stoker.

Como bien sabemos, existen películas de Drácula a granel. Hasta que apareciera el filme del que hoy hablamos, en nuestras mentes infantiles anidaba el implacable Christopher Lee (sí, niños, Saruman en El Señor de los Anillos) en el papel de ese conde rumano que más que miedo daba calentura. Por aquel entonces, el personaje era simplemente un asesino sobrenatural, bebedor compulsivo de sangre, malo a rabiar y con cierto gusto por jovencitas de buen ver. El Drácula de la novela no es así y, de esta manera, tuvo que verlo Coppola cuando pensó en su película. Una empresa harto arriesgada pues, muchos fueron los que pensaron que su aportación poco podría tener de útil, ya que, a esas alturas, la gente le tenía a Drácula de todo menos miedo.

Y así nació Drácula de Bram Stoker. Los que fueron al cine esperando ver otra nueva película-sangrienta-de-terror, se equivocaron de pleno. Lo que hizo Coppola fue, sin duda, una arrebatadora y magnética historia de amor eterno, que se desarrolla más allá de las pretensiones sanguíneas del protagonista. Sé de muchos que se enamoraron de Winona Ryder al ver esa extraña película. Yo lo hice de Keanu Reeves, en el papel de Jonathan Harker. Después, con los años, lo odié. En fin, cosas de la juventud.

Muchos critican la faceta romanticona y sensible del personaje ideado por Coppola. Lo que la mayoría no sabe es que la novela de Stoker, como toda su obra, se encuentra cogida con alfileres, ya que muchas de las acciones que en ella se desarrollan no tienen consecuencia ni causa lógica. De esta manera, la mayoría de los que se han leído el libro se preguntan de donde nace la obsesión del sanguinario conde por Mina Murray. Es, sin duda, un cabo suelto dentro de la trama de la mítica novela. Parece ser que Coppola se limitó a tejer allí donde el escritor se había olvidado y se saco de la manga una fascinante historia de amor. "He recorrido océanos de tiempo para encontrarte", le dice Drácula a Mina. Simplemente, sublime.

Le hizo un gran favor a Stoker, sin duda. No he conocido en la vida autor más sobrevalorado que él. Hablo con conocimiento de causa ya que, aunque Drácula me pareció la novela más aburrida del planeta, he leído otros de sus libros. Las obras de Stoker suelen tener unos títulos bastante sensacionalistas y llamativos. Muy golosos para el ojo de cualquier lector despistado. El problema reside en que, detrás de esos grandiosos titulares se esconde, normalmente, una novela deshilvanada y estúpida, llena de estereotipos y convencionalismos. Todo ello, surgido de la mente de un ser racista y machista. Una joya.

De esta manera, el único merito patente que se le puede atribuir a Bram Stoker es el de haber difundido la fascinante figura del vampiro. Aunque, según parece, el escritor frecuentó a un alto entendido en la cultura vampiresca, son muchos los que afirman que no se basó tanto en la figura de Vlad Tepes (el auténtico Drácula) como en las novelas sobre el tema que ya existían, a la hora de crear al personaje. Parece ser que alguien con más miedo que luces le comunicó que Drácula significaba demonio en rumano, por lo que el buen hombre (y aquí nos referimos a Stoker), en un ataque de inspiración, le puso dicho nombre a su personaje. Nada más. Ahí, y sólo ahí, reside el éxito de Bram Stoker. Lo demás, ya estaba inventado.

Parece ser que Stoker, que no era un santo y se pasaba todo el día en los burdeles o en los fumaderos de opio de su época, murió de sífilis en una humilde y pestilente pensión de Londres. Según cuentan, en sus últimos minutos de vida no hacía otra cosa que señalar -desde el lecho de muerte- una de las esquinas de su habitación mientras que pronunciaba la palabra "Strigoi" que, al parecer, significa vampiro en rumano. Acojona, eh??

La Bufonofobia

Hace algunos días, por poco me da algo cuando, casualmente, puse La Sexta . ¡Estaban poniendo VIP Noche! Aunque, en su nueva andadura, el programa se llama Tres en Raya, se trata, sin duda, de aquel estrafalario show que presentaba Milikito y que desafiaba a las leyes de la gravedad. Impresionante se me antojaban, siendo una mica, la sobrecogedora parafernalia, con todos aquellos famosetes encaramados en esa estructura de cubos. Recuerdo que, por entonces, mis simpatías siempre se las llevaba el invitado de la cuadrícula de arriba a la derecha. Me solidarizaba con él, porque, si en algún momento la dantesca estructura se venía abajo, sin duda, él se llevaría la peor parte. Había que echarle testículos (u ovarios) para quedarse ahí más de cinco minutos.

Hasta que no me encontré de nuevo con él, no recordé de qué iba exactamente el programita: los locos famosos que aparecían en cada una de las cuadrículas (antaño, el Duo Sacapuntas y Compañía, hoy, las Supremas de Móstoles...) respondían a una pregunta del presentador de turno (como dije, antaño Milikito, ahora, la demasiado-simpática Carolina Ferre). La respuesta podía ser verdadera o falsa. Si el concursante acertaba si le estaban engañando o no, se agenciaba la casilla.

No penséis que me tragué el programa entero. Vi lo suficiente para pillarle el cansino mecanismo y poco más. Además, no muchas personas (equilibradas psicológicamente) pueden soportar por mucho tiempo la risa de Carolina, a no ser que te llames Andreu y hagas chistes de pena. Sin embargo, estuve lo suficiente para asistir a la formulación de una pregunta interesante.

- ¿Qué es la bufonofobia? - pregunta la jocosa presentadora a MAN (aquel cerebro de mosquito de UPA Dance).
- La bufonofobia consiste en el miedo irracional a los payasos. - contesta el maromo.

Y yo me dije... Ese es el nombre técnico de lo que a mi me pasa. Pues no, la bufonofobia no es el miedo a los payasos, exactamente, se llama coulrofobia y se da, sobre todo, en mujeres que rondan los veintipocos. Por supuesto, eso no lo sabía Carolina y, consciente de que su jefe fue, en su otra vida, un payaso, sentenció el asunto con un: "¿quién le puede tener miedo a un payaso?". Ella no se dió cuenta ya que reía histérica - para variar - pero un murmullo terrorífico recorrió el público.

A muchas personas les da "rollo" los payasos. ¿O es que hay algo más macabro que el payaso de McDonalds? Sin embargo, en muchos casos, este peculiar miedo se desarrolla tras visionar una película - esperemos que ya descatalogada - basada en un libro del escritor que ha basado su carrera en, simplemente, acojonarnos: Stephen King. El filme se llama IT y yo, no sólo lo ví un par de veces, sino que me leí el libro; un enorme tochaco que acojona aún más si cabe. El argumento se basaba en las peripecias de un grupo de niños de la norte américa profunda, que se veían acosados por el fantasma de un payaso: el mítico PennyWise, que podéis ver en la foto de arriba. Aunque en ella parece quasi-amistoso, no os podeis imaginar lo que te entraba por el cuerpo cuando aparecía, enseñando sus sangrientos dientes, más puntiagudos que los de un tiburón.

En conclusión, terminé odiando a los payasos, hasta el punto de que ni los simpáticos payasos de Micolor me caen ya bien. Es alucinante como el cine o la literatura consiguen que personajes, tan inocentes-en-apariencia, como un payaso, lleguen a encarnar la verdadera esencia del miedo. Ya hablaré de algunos casos más en otra ocasión. ¡Cuidado con Penny Wise! :)

El Santo Malverde

Como lo prometido es deuda, hoy hablaremos de Jesús Malverde; el patrón de los pobres, los desesperados y de los narcotraficantes, al cual encomiendan su suerte. Descubrí esta enigmática figura en un libro maravilloso que recomiendo a todos: La Reina del Sur, de Arturo Pérez Reverte.

Malverde es un santo cuyos milagros no reconoce la Iglesia. Tiene tres capillas en el mundo donde honran su memoria. Una está en Cali, en Colombia. La otra en Culiacán, en México. Y la tercera, en Los Ángeles. Es la ruta de la coca. Es el patrón de los narcotraficantes.

La leyenda cuenta que Jesús Malverde fue un bandido que vivió a finales del XIX en la sierra de Sinaloa. Su cabeza tenía precio. Un cazador de recompensas le hirió de bala en una pierna pero Malverde consiguió refugiarse en las montañas. La herida se gangrenó y, cuando ya no había esperanza de salvar la vida, pidió a uno de sus compañeros que le entregase al gobernador, cobrase la recompensa y utilizase después el dinero para ayudar a los pobres.

Tal vez no fue así. Tal vez Jesús Malverde nunca existió. Pero cada 3 de mayo, el día de este santo bandolero, la capilla de Culiacán se llena de fieles devotos del Robin Hood mexicano. Es el patrón de los pobres, de los desesperados. Pero, sobre todo, es el santo de los narcos, que rezan por su memoria y le encomiendan su suerte.

La capilla de Malverde en Culiacán, la primera de las tres, se construyó hace pocas décadas, en el mismo sitio en el que contaban que el bandolero había sido ajusticiado, a pocos metros del palacio de Gobierno del Estado de Sinaloa. Es una construcción caótica y abigarrada, apenas 100 metros cuadrados de pequeñas salas alrededor del busto de Malverde que aparece en la foto. Está lleno de decenas de placas, la mayoría de ellas con faltas de ortografía.

"Gracias por ayudarnos asta Arizona", reza una de ellas, que está rodeada de billetes de cien dólares clavados a la pared con chinchetas a modo de ofrenda. Entre los nombres que aparecen en las placas agradecidas están los de los principales narcotraficantes de la zona y es habitual que un día, sin razón aparente, una banda de narcocorridos se pase un par de días tocando canciones al busto de Malverde. Suele ser señal de que han ‘coronado’, de que un gran cargamento de coca ha pasado la frontera estadounidense.

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La Santa Muerte

Buscando en Google una imagen para el blog, me encontré con una foto de la Santa Muerte. En sus inicios, la Santísima, como popularmente se la conoce, era adorada por asesinos, narcotraficantes, ladrones y prostitutas que acudían a ella para que los librara de las balas o de cualquier otro tipo de mal. Sin embargo, con el paso del tiempo, no sólo militares y policías bendicen sus armas en sus altares, también es muy apreciada entre dirigentes políticos y empresarios. Parece ser, que el pueblo mexicano - inminentemente católico - ha ido perdiendo paulatinamente la fe por la antigua doctrina, profesando culto a tales divinidades como la Santa Muerte.

Aunque en la fotografía la podemos contemplar en su "advocación" femenina, ya que luce túnica blanca y corona de oro, también se la suele representar en su vertiente masculina portando, además de ropas tenebrosas, guadaña y rosario. Dependiendo de la petición de los fieles, suele vestirse de diferentes colores: Blanca, para la salud; negra, para la fuerza y el poder; morada, para abrir caminos; café, para invocar espíritus del más allá; verde, para mantener unidos a los seres queridos; roja, para el amor y amarillo, para la buena suerte.

Ni que decir tiene, que la Santísima no está reconocida por la iglesia católica. Sin embargo, este culto a La Niña Blanca se basa, en gran medida, en dicha religión. No sólo se hacen procesiones y oraciones en su honor, también, con frecuencia, se pueden encontrar altares en hogares y negocios. Estas aras, suelen consistir en una imagen de la Santa de 15 cm o más, rodeada por flores, frutas, inciensos, vinos, monedas, dulces y golosinas, además de las típicas velas con el color adecuado a la petición que se realiza.

Aunque se le suele pedir por el Amor, la Salud o el Trabajo, son muchos los que acuden a ella con fines más maliciosos, tales como la venganza y la muerte de otros. Actualmente, esta práctica tiene 15 parroquias repartidas entre Los Ángeles, California y México. Cuenta con dos millones de creyentes sólo en México y es venerada en el barrio de Tepito, en Distrito Federal.

En algunos aspectos, esta práctica está relacionada con la actividad de narcotráfico en la frontera de México con Estados Unidos. Muchos son los "narcos" que ornan sus pistolas con efigies de la Santa, incendiando, asimismo, capillas dedicadas a deidades católicas para instaurar, en su lugar, otra para el culto de la Santa Niña Blanca o del Santo Malverde (del que ya hablaremos en otros artículos).

Detras de este tipo de cultos, siempre hay un hombre, un guía que dirige todo el cotarro. Al frente de esta práctica se encuentra el sacerdote David Romo, que rinde culto a la Santa en la capital mexicana. Además de su particular devoción por la Santísima, este hombre con pasado militar, no sólo presume de estar casado, sino que promueve los anticonceptivos y el derecho al aborto en caso de violación. Asimismo, abrió las puertas de su iglesia a travestis y homosexuales, al igual que se manifestó contra el mito de la virginidad. En definitiva, un lider populista que tirá de los grupos más desfavorecidos de la sociedad.

"Santísima Muerte de mi adoración, no me desampares de tu protección". -Porsiaca-

El Mago de Oz, Judy Garland y Pink Floyd

Honestamente, siempre me ha dado un poco de rollo la película de Victor Flemming, El mago de Oz de 1939. Es tan espeluznantemente antigua que, a día de hoy, los rostros, que antaño fueran encantadores, se me antojan maliciosos y perversos. Si a ello añadimos la funesta historia del rodaje del filme donde se aunaron maquillajes tóxicos, problemas de inanición y una bruja chamuscada, supongo que totalmente comprensibles mis recelos hacia la película. Una de sus leyendas negras, consiste en que un miembro del reparto tuvo la morbosa ocurrencia de suicidarse en pleno rodaje. Es apreciable en la escena del bosque de manzanas donde Dorothy encuentra al hombre de hojalata; en uno de los manzanos de atrezo, en el horizonte del decorado, se puede distinguir una figura que cuelga de uno de los árboles. Parece que, a la hora del montaje, incluyeron la figura de un pájaro para subsanar el error, ya que, por entonces, volver a repetir una escena, era bastante caro.

En "El Mago de Oz" aparece una jovencita Judy Garland que contaba, por entonces, con tan solo 16 años de edad. Sin embargo, según varias biografías sobre la malograda actriz (recordemos que murió por una ingesta de barbitúricos a los 47 años), parece que el rodaje de la idílica película tuvo para ella funestas consecuencias. Muchos de sus biógrafos comentan la falta de escrúpulos del director y sus ayudantes, hasta el punto de que existieron ciertos casos de maltrato a la joven y de coacción al consumo de drogas. Según muchos de sus seguidores, el rodaje del "Mago de Oz" fue el comienzo de la vida de dependencia al alcohol y a los estupefacientes por parte de la tierna Judy. Todos sabemos como terminó su historia.

Casi por casualidad, he dado con una interesante página que tiene como título "The Dark Side of Oz" y que viene a engrosar el extenso universo freak sobre la película. En ella, se estudia la hipótesis de que la película de Victor Fleming y el album de Pink Floyd, Dark side of the moon, están estrechamente conectados, en tanto grupo se basó en el filme, y en concreto en la vida de su protagonista, para confeccionar su reputado LP. Sin embargo, las conexiones llegan más allá. En la página se insta al lector a que pruebe visionar la película de 1936 mientras reproduce el citado album de rock; según parece, los resultados de esta sincronización son abrumadores.

Como dije, las canciones del album no están tan relacionadas con la película como con Judy Garland, ya que la mayor parte de las estrofas que coinciden están relacionadas con la trágica vida de la actriz. Aunque en The Dark Side of Oz aparecen algunos de los casos más importantes del experimento, haré una pequeña reseña sobre los que más llamaron mi atención:

• En la canción Breathe podemos escuchar lo siguiente: "And balanced on the biggest wave/You race towards an early grave". Estos versos se suceden cuando, en la película, Dorothy aparece balánceandose encima de una valla, en la granja de sus tios. Muchos han querido ver en esta coincidencia una alusion a la repentina y anticipada muerte de la actriz

• En la transición de Speak to me a Breathe, es posible oir el ruido de un proyector de cine seguido por un grito. Esto sucede justo cuando aparecen, en pantalla, los nombres del director y del productor de la citada película. Hay quien piensa que ésto se encuentra relacionado con los malos tratos que ambos propinaron a la joven Judy.

• La canción On the run es sólo instrumental y aparece en el momento en que Dorothy entona la famosa canción "Over the rainbow". Nótese que ambas tienen el mismo acrónimo: O.T.R.

• En la canción Money, se hacer referencia al potencial económico de la figura de Judy Garland. Por ello, en un plano corto de la joven, es posible escuchar el tintineo de una máquina registradora. Asimismo, se hace referencia a la explotación por parte de la MGM en los versos "Money get away/Get a good job with a good pay and you're ok/Money, it's a gas". Es constatable que la primera letra de cada verso forma el acrónimo de la famosa productora.

Personalmente, se me ponen los pelos de punta. Sin embargo, no veo la hora en hacer el dichoso experimento. En la propia página, aparecen las instrucciones para poder realizarlo correctamente. Antes de acabar, hay que señalar que, en todo momento, la banda británica negó algún tipo de conexión entre el famoso filme y su afamado disco. Pero, después de lo visto, ¿Quién se lo cree?